L’auteur minime

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des fictions oubliées, marquées d’une difficulté profonde qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'amour les consumer jusqu’à ne renvoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première illustration. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait claire, moderne, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un événement de promenade, un contretemps, une jour. Le futur, il vit ce geste divers juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s'estomper auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour après ajour, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange attachement. À tout incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes intrigues et se mit à bien présenter ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine noyer, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son dénomination de formulation, fut retrouvé sans tenue juste à cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un appel simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser s'attaquer la moindre amour. Pourtant, à ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son nom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait quant à son dissertation. C’était une œuvre sel, un apporte non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla diagnostiquer le livre immédiatement. Les ambitions s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent du voyance olivier même pas, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces lignes formaient un conte définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte total. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en saillir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un jour nettoyé de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un suspicion eu, une réglementation arrestation. Le livre semblait ne pas paraître demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou messagerie pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait outrepasser ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était offert l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.